Cannibale

Nous les rencontrons dans un chalet, perdu au milieu d’une forêt. Nous ne connaîtrons ni leur nom, ni leur passé, ni leur profession. Ils sont deux : il y a lui, qui sait qu’il va mourir, emporté par la maladie ; et puis, il y a l’autre, condamné lui aussi – à survivre. Cette mort qui approche n’est évoquée qu’avec parcimonie. On la sent pourtant, qui plane dans les silences, qui ponctue les gestes et fait glisser la conversation d’un « passe-moi le sel » vers des mots évoquant la déchéance de la chair. À quoi avons-nous ici affaire ? L’homosexualité des protagonistes ? Un non-sujet, d’une remarquable banalité. La pratique macabre évoquée dans le titre ? Un sentier, une piste, qui s’enfonce dans une forêt toute symbolique. Une fois à l’intérieur, Cannibale vous fera sentir la viande qui cuit, entendre l’eau qui coule, voir les corps qui mangent, s’agitent, dansent, transpirent, se battent, s’enlacent, dansent encore et tentent de vivre – sans impudeur ni pudibonderie. Sous des abords variés, implicites ou contés,
y seront évoquées des choses qui toutes ont trait à la possession et à la perte, à ce qui nous abreuve et nous assoiffe, nous nourrit et nous ronge, nous complète et nous ampute… Choses infiniment banales. Et belles. Car c’est d’amour que Cannibale nous parle.

‍